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MercrediFiction en avant-première. Et c'est pas même une fiction. Enfin si. Et c'est pas fini, comme d'habitude. Ou peut-être. Sûrement.
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# Le #
tao du #
vélo Soudain, il leva la tête du guidon. Parfois, il levait la tête du guidon. Souvent, il avait la tête levée, les bras croisés sur la poitrine, en roue libre. Le tao du vélo.
Tout est moyeu. Cette sensation d'éternelle remise au lendemain, la vanité de ces tas de papiers encrés, poussiéreux, de ces paquets de mots, un peu toujours les mêmes, un peu toujours dans le même ordre, ou même redistribués, rebattus, coupés, rien n'y fait, un peu toujours la même absence de sens, encore que la vanité c'est beaucoup dire, ces papiers, ces encres, ces paquets, ces mots n'ont plus depuis longtemps aucune prétention, ils font semblant, on fait semblant, tout simplement, je fais semblant, tu fais semblant, nous faisons semblant, tout simplement, aussi oui, la vanité c'est beaucoup dire, l'inutilité de ces papiers encrés, poussiéreux, de ces paquets de mots, les mêmes, répétitifs, qu'importe la combinatoire pourvu qu'on ait le vide, ou mieux, qu'on puisse s'illusionner de l'avoir rempli ce vide et que ça tourne, que ça tourne autour de son propre centre rêvé tel Narcisse-chat chassant sa queue, que ça centripète et que ça centrifuge, que ça roule, oui, peu importe, prend de la vitesse, accélère dans la pente, s'abandonne à la gravité, les cahots, les pieds-de-poule, les obstacles et, là-bas, nous le savions bien, les parents de nos parents le savaient déjà, là-bas, la falaise, la chute, l'abîme, rien de nouveau, pas même l'ivresse de la vitesse. Scène connue, texte déclamé par habitude, sans raté, sans blanc, mais sans vie, sans chair, sans ne jamais plus parvenir à y croire.
Soudain, il leva la tête du guidon. Parfois, il levait la tête du guidon. Souvent, il avait la tête levée, les bras croisés sur la poitrine, en roue libre. Le tao du vélo.
Tout est moyeu. Devant lui, à chaque révolution du pédalier, le tapis de bitume se déroule, recouvre le monde et plus il le parcourt ce monde, plus ce monde disparaît sous le bitume, alors que s'ouvre la vallée, comme une lente, majestueuse, irrésistible inspiration, alors que s'ouvre la vallée sur un horizon aquatique encadré d'une frise montagneuse, sous la couverture nuageuse argentée d'où fuit des trombes solaires, pour un instant il en oublierait que le paysage est recouvert des traces omniprésentes de la colonisation de l'animal humain, béton, bitume et poussières, malgré l'effort quasi désespéré d'en échapper, malgré l'effort constant, opiniâtre, l'effort répétitif de s'extraire du répétitif, comment en est-il arrivé à vouloir cesser de tourner en rond en tournant en rond, comment peut-il avoir à ce point cessé de savoir s'arrêter, ne plus fuir ce guidon, pour un instant au moins, bien le regarder, décroiser ses bras, poser ses mains sur les poignées, serrer les deux freins, avec douceur, parvenir à l'arrêt, pied à terre, déposer lentement le vélo au sol, ou peut-être sur sa béquille, ôter ses chaussures et voir, enfin, le monde. Le tao du vélo.
Sans les mains.
Sans vélo.
À pieds nus.